La pluie

J’entends. Des bruits sourds et continus. Sur les toits en tôle, les gouttes de pluies font un bruit si tonitruant que je n’entends même pas la télé, alors que j’ai monté le volume au maximum. Par ma fenêtre, à travers ma moustiquaire, j’observe les cercles que l’eau du ciel fait apparaître sur la surface de la piscine. Il commence à faire froid: ici, étonnant phénomène! Je ferme le store, plongeant ma chambre dans une étrange obscurité tamisée. J’attrape ma veste noire, ma préférée, défais les draps de mon lit, me glisse dedans, attrape un livre épais, et me plonge dans ma lecture, avec un bruit de fond, ma musique préférée, celle de la pluie. Une goutte d’eau vient à passer entre les bouts de verre qui me tiennent lieu de fenêtre, m’effleurant le visage, goutte de vie, goutte de rêve…

Je n’entends plus rien autour de moi, rien que les roulements de tambour qui retentissent sur mon toit, rien que les pensées qui se bousculent au fond de moi…

Et la pluie s’arrête.